О книге Юрия Беликова "Не такой"
Книга Юрия Беликова "Не такой", выпущенная в 2007 году издательством "Вест-Консалтинг", полностью оправдывает свое название. Думаю, что трудно было бы найти более непохожего ни на кого поэта, где за вязью слов скрывается бездна смыслов, которые перекрывают один другой и сливаются в такой мощный поток силы, что осознать его сразу не удается - приходится перечитывать и не раз. Вполне закономерно и то, что стихи Беликова включались разными составителями и в "Самиздат века", и в "Антологию русского лиризма. XX век", и в "Современную литературу народов России". Смутьян по духу, Беликов продолжает вносить сумятицу в умы читателей и дальше, то, разлагая мир на составные части, то, сливая его в симфонию или какофонию смыслов.
Не случайно книга открывается стихотворением "Русский запой". Как часто русских, а особенно русских поэтов обвиняют в том, что они пьют.
Спиваюсь посреди желтеющего леса. А посреди зеленого - я пробовал - не спиться: Бутыль опустошишь - накопится копытце С Аленушкой на дне, глотнешь, и сладко спится - Ни грузной Родины, ни собственного веса. А ежели уже поспела ежевика... И воздух, пулями прошитый, паутиной растрескался, и выводок утиный башку твою вдевает в петлю крика, и, трижды обойдя в тоске грибные скаты, где женщина не гребень обронила, ты ищешь нож, но не найдешь ножа ты, чтоб вены вскрыть и высмеять чернила, как тут, с остановившейся у горла отчизною отчаянной не спиться?.. Я пью, чтоб окончательно не сбыться и покатиться с черного угора, где красные осины бормотухой захлебываются, а клены в ноги швыряют пламенеющее ухо, отхваченное в память о Ван Гоге.
Мне просто хочется молчать и перечитывать сказанное, не разбирая эти строки, а, вынимая их из стиха, как драгоценность, любоваться, пробовать на вкус, рассматривать, как переливаются его грани на свет. Запой, страшная вещь, но как болит душа, способная видеть и прозревать такое, что дано малым и великим одновременно сирым поэтам! Отхватывая с болью куски души своей, пишут они кровью, пропуская через себя страшные откровения и прозрения.
Поэт автобиографичен, потому что всё проживает, процеживает через себя, осмысливает и подает так, как видит:
Господь не читает всех ваших газет! А впрочем, наверно, и книг не читает... Есть белый, давно им прочитанный, свет. Его перечитывать - сил не хватает.
И тихая горькая грусть в этих строках пермского философа перекрывает мощью и силой сказанного слова тех, кто бездумно и апофеозно мнит себя поэтом. Это то, что называется "глаголом жечь сердца людей".
Стихотворение "Женщина в окне" - загадка в нынешней пустоте, биение пульса в гулком гроте, словно лавной скатывается, сминает, заставляет смотреть на этот черно-белый мир широко раскрытыми глазами:
А к вам входила женщина в окно? Как море - в грот? А после - выходила... Да так, что отливающая сила со всех крючков и пуговиц и кно- пок - следом - тот подвал сносила, и становилось в том окне темно... А ныне - через два десятка лет - здесь швейная стрекочет мастерская, на пуговки с крючками пришивая, на кнопки те пристегивая свет решетками удержанного рая.
Далеко ли нам еще? Кто куда? Кто на Белую гору, в монастырь, а кому - дорога на Банную гору, в психушку?
Куда нас вынес водопад окна?! В каком окне купается она?.. Ткут огоньками паучки Гоморру... где дыры - там данайские дары, где хижины - гостиные дворы, и тот, кому костюм тигриный впору, всех, кто до Банной движется горы, на Белую зовет заехать гору.
Поэт мятется, ищет путь свой, внутренне понимая, что он найден, что не свернуть уже с этого пути никуда - этот крест его вечен, линии судьбы, жизни все отпечатались на его ладони:
Что происходит с моей ладонью? По ладони поземка ползет, линию жизни переметает и, удивляясь, встает столбом там, где судьбы сухая рогатина линию печени красную вспарывает.
Юрий Беликов не пишет стихи, он ими живет и говорит, не важно, о жизни ли, о Москве, о Родине, о любви... Желающим насладиться легкими и непринужденными рифмами, юмором и флиртом автора с читателем - открывать этот сборник не стоит. Он для эксклюзивного прочтения. Нужно ли вам это - решайте сами, ведь автор честно предупредил вас, что он "не такой":
...Не такой (хоть все мы таковы!), он забрел по горло, как на исповедь, в речицу свирельной синевы, будто бы хотел прощенье выстоять в сапогах серебряных плотвы.
Ирина Горюнова
| |||||||||||||||